AMOR ANIMI ARBITRIO SUMITUR, NON PONITUR.
Elegimos amar, pero no podemos elegir dejar de amar.

Publio Sirio

SiempreConmigo...

domingo, 3 de junio de 2018

SIN TUS MANOS

Saul Leiter, Bárbara



Podríamos regresar
a desear y desearnos

volver a convencernos
de que el único lugar
está aquí
dentro
y encontrarnos
una y otra vez

quizás con el miedo
siempre a cuestas
como amenzando
ser la última.


Más aún
podemos callar
esconder las palabras
que estabamos destinados
a guardar debajo de la almohada
y dejar que el silencio
nos haga únicos

testigos
desnudos

ínfimos

e intactos
al mundo,
que nada sabe
y que se haga dueño
de todos los poemas

de todas las almas
y de la nuestra,
tan sublimes
tan inocente

como si nunca hubiéramos soñado
como si nunca hubiésemos sido
nadie           

ninguna dulce estrella
ningún mar de sal

al sur revuelto
de una cama
por un instante
sin noticias
donde nuestros pies
jugaban a tenerse.



Haberte vuelto a sentir
haber vuelto a sobrevivir
y encontrarte de nuevo

ahí

mirándome fijamente
mientras te paseas
por entre estos versos

parece no más
que otro preámbulo
insignificante

la tristeza de estar aquí

con tanto sitio pero sin ti

acordándome ahora
cuánta dicha infinita
cabe en tus manos

midiendo en silencio
el impulso del instinto
el eterno deseo

que vuelvas pronto
por si acaso aún
estamos aquí

y logramos ser
labios que besan
sin el vértigo

del tiempo
que no nos queda

y acaso aprender
a pasar la vida juntos
tan cerca tan lejos

ahuyentando
la cotidianeidad
con sus sombras

de incertidumbres y
locos compromisos

por si acaso nos queda
sitio a la memoria a la luz
a la belleza de las caricias
que vulneran todos los sentidos
y volvemos a comprobar
que cuanto más se vive

aunque más nos duela
aunque más nos pese

la vida

mejor
nos la jugamos

a que sea el tiempo
que no pasa entre
tus dos manos

cada día
cada noche
quien de veras
nos haga
en calma

el amor

nos deshaga
nos desviva
y nos venza

arrodillados
por inmortales

de puro amor.





lunes, 28 de mayo de 2018

SON TUS MANOS

Saul Leiter, Fay 1958


Son esas manos
acariciándome
como si fueran
las tuyas
una y otra
vez

al azar

tránsito
de las noches
que dejan de ser
tan oscuras

cuando llegas
y me sonríes
como si fueras libre
como si así
sonriendo
lo fuéramos

como el vino
lo es

fiel
loco a cada sorbo
cuando nos pinta
de sangre los besos

de unos labios
siempre esclavos
quizás siempre
pasajeros que
retornan

al calor
que no cesa
que nos hace

labios que abrasan

al norte

de un pasillo
sin a duras penas

luz

donde tu lengua
juega a derretirse
bordeando
los precipicios
del escote

de mi alma

ínfima

entre tus manos

a la deriva

al son de una canción
que se abre de piernas

y de una puerta
que se cierra
para no delatar
el rumor y la saliva
de la vida misma
que nos muerde las venas
y nos arrodilla en la cocina
cuando se mojan tus dedos
y se me rinden hasta los suspiros
aprisionándonos para sentirlo
todo de todas las maneras
al hilo del que pende la historia
acaso forjando así cada recuerdo
cada instante de tu respiración
como brisa y viento que desata
la ola y la zozobra
hasta naufragar
entre sábanas
secretas

que quieren oler
a malva
y a ti

bajo una ventana
que se abre tímida
a dejar que entre
la luna a cubrirnos
de paz otra madrugada
de la ciudad misma
que nos recuerda
que somos
justamente

instantes
y piel

trenes nocturnos
que casi fugaces
se despojan de la mano
por las vías de ropa
y de culpas
paralelas

compitiendo por no ser
apostándolo todo por ser
y estar

al estrellarse

y rendirnos
al fin
inevitables
al volcán
a tientas
sin apenas
movernos

furtiva la fatiga

y prohibidos
esos versos
de pliegues
de roces

de sed.


sábado, 14 de abril de 2018

CUENTO LAS PALABRAS




Photograph by Sarah Moon




Cuento las palabras

esas que callamos

esas que tanto deseas
esas que no te escribo

las cuento una y otra vez
interminablemente

sabiendo además que
son casi una plegaria
en la que creo



las cuento
una a una

sin pudor
y sin prudencia

minúsculas y descaradas
que se posan valientes
apoderándose del poema


sin mirar atrás

sin pedirte nada
como nada nunca
te he pedido

con el asedio ahora
de los recuerdos
y los labios pintados
maldito sabor
el de la sed

las cuento

contra
el coquetear
del tiempo
ese animal
que nos desata, 
y contra la ausencia
esa gran furcia invisible
que teje para desnudarnos


desde la imposibilidad
del guante izquierdo
enamorado

tan a menudo, Julio
casi como un dios

y te las cuento

contra tus manos frías
cuando no me recorren
contra tus verdades
contra tu amor
cuando me miras
cuando me ves
sonreír.




Cuento los versos
esos que no te escribo
como si pudiera acaso
de un sueño hacer historia
y crecer entre las ruinas
de otro nuevo siglo
que siempre nace libre

de unas guerras heredadas
que sentimos como nuestras
sin serlo

como la flor que lucha
aunque débil por salir
siempre de las sombras
por brotar como la luz
a borbotones en primavera
ente los escombros y el pecho
de los nuevos proyectos
que al fin y al cabo
son nuestras vidas

vidas diminutas vidas libertarias
que respiran valientes al ritmo
ordenado desordenado

de un mundo
derramado
casi anárquico
que parece nuestro
sin serlo

que nada puede y que puede con casi todo
que nada dice cuando todo nos lo susurra.




Cuento los besos
y las caricias,
todos los me diste
y las que quedaron sin dar,
cuando se nos arrodilló
la pasión
sobre las sábanas

al primer instante

cuando tus manos
se detuvieron
y la música

y las nubes quedaron sin brisa
y sin respiración, la razón

que hasta las olas del mar
dejaron de bailar

para que el deseo
pudiera lamernos
casi como un dios
a recorrernos
con su lengua
hasta abrasarnos
hasta devorarnos
hasta casi dejar de existir

hasta parar el mundo
a nuestros pies
descalzos
en la orilla
enredados
de una cama
derretida.




Y cuento todas tus miradas
las inseguras y las firmes
y tus gestos previos
y tu tranquilidad

la de después
del mar

y quisiera que el papel
fuera suficiente para guardarte
y acaso aguardar tu regreso
para atesorar lo que no cuento
en silencio desde que te fuiste

pero es un lugar escaso
obsceno y obscuro
donde sentir miedo
no será suficiente

así es que desordeno
pausadamente cada uno
de los presentimientos

y me entrego desnuda
a la guerrilla diaria

y ofrezco mi alma,
que es cuanto poseo,
al porvenir
casi en sacrificio

al capricho
que es el destino

confiando en que él,
mejor que yo,
sabrá confesarte
todo lo que no quiero
y todo lo que te quiero contar


todo
lo que
te quiero.





viernes, 30 de marzo de 2018

ESTADOS DE AGREGACIÓN DE TODO Y DE TI

M. Vladimir


Los cuatro estados de agregación de todo y de ti:
SÓLIDO, LÍQUIDO, GASEOSO Y EXCITADO

De partículas juntas y ordenadas gracias a la fuerte atracción de sus moléculas. A moléculas de fluidez y viscosidad, que se mueven libres y aumentan así su temperatura y que son casi incompresibles. A esas otras moléculas sin forma, de movilidad perfecta y expansión indefinida
Hasta ese estado excitado, estado de alto contenido energético en el que prácticamente todos tus deseos están desatados y con la presencia de gran cantidad de sensaciones libres, radicales casi como sueños, no ligadas a ningún otro concepto o ser. Es la explosión previa a la paz y a esa libertad, descarada una e irreverente la otra, estallido que te rellena y te recorre y te corroe, hasta dejarte sin dolor y sin memoria.
Y vacía, de todo y también de ti.


Y entonces,
empiezo a escribir.


lunes, 12 de marzo de 2018

CUANDO MENOS TE LO ESPERAS





Te dicen ayer
porque no vienes
ni me dejas ir

nunca,

porque me llamas
como siempre
de madrugada

cuando solo sabemos
callarnos las verdades
a besos


traficarnos 
y recorrernos
y rebasarnos 
y desbordarnos

de sal y sudor
y el calor de saliva
aquella misma pasión
la misma locura
sin necesidad
hasta el delirio
de la desmemoria


y hacernos
entonces
el amor
           en el mar
                          al norte

y llorar
con las manos
malheridas
el dolor deprisa
muy deprisa
hasta hacer temblar
incluso las caricias 
al intentar sentirnos
por un instante
otra vez

felices
fugaces

como antes de fenecer
la espuma en tu orilla

carne de astros y luz
rastro de memoria y olores
llena de versos húmedos

la petite mort
de un poema
que no sabe
ni quiere
naufragar


quizás entregarnos

así
disimulando
casi dóciles
a la variable ladrona
que es el tiempo
ese que siempre se nos detiene
sonriendo en la puerta de atrás.




Ayer
te decían

y pronunciaste mi nombre
con la timidez de lo días que pasan
con la pena de las noches que no pasan

y casualmente hoy
cuando menos lo esperaba



era yo
quien ya

despierta

no
estaba
contigo



y por suerte
también eras tú
quien ya no estabas

conmigo


amor





que ya no nos esperas.






viernes, 23 de febrero de 2018

POCO DESPUÉS


Pintura:  Thomas Saliot
                  



Poco después


                    de la piel

de madrugada
después de todo
de la misma
noche

el silencio

al yacer
infinitivo previo
a desatarse
al morir
de amor

después
del placer
la levedad

en la calma
los latidos
el rubor
de las sábanas
liadas  
arrugadas
por el tiempo

detenido

al besarnos
todos los lugares
todos los dolores
todos los temores
en las manos

y colmar
la sed por dentro
con caricias
después de todo

de nuestros cuerpos
desnudos

y de todo lo demás

solamente
caben las olas del mar

y poco después
después de todo


volver
a respirar
a empezar

a vivir
al volver

a amar









lunes, 12 de febrero de 2018

El beso de Schrödinger


Fotografía: Anna O.




Nadie
salvo tu mirada.

Acaso tu ausencia
los besos
y su retrospección

y el famoso gato
casi innombrable
maullando en silencio,
devorándonos por dentro

como cuando nos devoramos

veneno puro
de amor

la vida y en fin
el final, cada noche.

La vida cuántica misma
y sus estados superpuestos
como besos robados
en la cocina.



Nadie
salvo tus manos
desbordándome.

Al abandonarnos
a cada viaje y al origen
y a cada noche que llegue
en la paz
desnuda
y reventar de puro deseo
interminable
como el ansia

pasión
que no se deja medir
de la lengua y la humedad
de la piel libada y la flor
después de llover

lover

no quedará nadie
amor

ni amantes que invoquen
ni labios tan siquiera
que susurren que murmuren
jaculatorias de esas

ni presentimientos

ni hay consuelo siquiera
ni manumisión solemne
ni condena que es de todo
menos inocente
en nuestra paradoja

al intentar
ser y estar
a la vez



Nadie
salvo uno mismo

al dejar salir la luz
que sin saber llevas dentro

así me encontrarás


quizás sonriendo
quizás escribiéndote
palabras
de tinta y ternura
en secreto
en la sin frontera
de mis pechos
y tu espalda


quizás aún 
en pleno sortilegio
de estrella que te guía
fugaz

a obscuras



amándote








jueves, 14 de diciembre de 2017

SAUDADE

"Tinha-me levantado cedo 
e tardava em preparar-me para existir.
Fernando Pessoa,
O livro do Desassossego

Foto: Miss Cakahuette











Para Marie LC 

De esa poca luz
que es claridad
al recordar,

de esa tristeza
al morderte
en la distancia
tus labios
al besar

de ese silencio
al evocar,

de pura melancolía
al morder la sábana
y tus pezones
y despertarte

quizás
de esa piel
que se inquieta
al amar,

al morder la vida
y cada noche,
la luna, la luna
más triste del mundo



y tu alma de oficio
condenada a repetirse
cada averno
cada invierno
cada mujer
en acertijo sin salida
que ya no pueda doler

y en perpetuo
átono silencio
a convertirse penado
en destino sin llanto
en acordes perdidos
en pesar y poema


en el trago
más amargo

y más hermoso
fado de amor

en el corazón
jamás tatuado.





domingo, 15 de octubre de 2017

SOLOS, COMO LOS POETAS


Foto: Emma McNally
 Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
J. Gil de Biedma




Lo ideal en estos casos
sería morirse en silencio

de manera firme y de amor

sin admiradores sin amantes
sin aliento ya sin tiempo

acaso hoy el capricho
de los Seth Ford-Young
de la Gnossienne No.1
en maldito bucle
de melancolía pura y dura
lengua de paz que lave mis pies
de pecados y mis pocos poemas

de amor
desnudos
de desamor
y de llanto y de vida
al fin y al cabo

a qué estamos

más que a mantenernos
en la cuerda floja de la desleal memoria
con los brazos abiertos de par en par
intentando serle infieles al olvido
y despistar la traición
de la existencia.



Y en contraste
la facilidad con que
tú abandonas mis versos
con que tú te abandonas
una y otra vez más
y te olvidas de mi nombre
sin letras

que indefenso,
indomable
y muerto de sed

te acompaña siempre
a libar de esa fuente
que alguien nos envenenó

como siempre un paso
por detrás nuestro,
como esos
que sin rumbo
fuimos

y de esa pasión
que como la nieve
quema cuanto florece.





Pero no,
no me estoy muriendo a secas

solamente devoro recuerdos
que dejan agrietada la garganta
de no poder mentarte ya
solamente en tardes cuando el otoño
se torna en deseo de irse y caminar
cuando la lluvia  mece y rememora tu alma,
que se encoge y enreda y retuerce

como si de la mía se tratase.



Como viven como nacen como escriben
como el sol del invierno que quiere llegar

sin duda también
los poetas mueren
a flor de piel

sin piel

sin su soledad,
cada madrugada
sin su amor

solos.


domingo, 27 de agosto de 2017

entrevista Magazine Y... de EsAsturiasTV




Dicen que una imagen vale mal que mil palabras, pues eso...
aquí me tenéis, en una entrevista para el -Magazine Y-, de EsAsturiasTV.



Mientras me entrevistaban, creo que fui consciente, por vez primera, de esas 123.000 visitas... que suponen un misterioso motor, el sentido real supongo... y sentí que el verdadero regalo realmente sois VOSOTROS y vuestros comentarios, y eso es lo que realmente hace grande a un escritor, no las trilogías o poemarios que venda al año. 

No tengo suficientes palabras de agradecimiento para todos y cada uno, por acompañarme en el blog "DESEOS Y AVERÍAS" estos 6 años... por todos vuestros maravillosos mensajes, públicos y privados,  hoy y siempre, por ese calor cada día... y cada noche.

Así es que, 

GRACIAS 

por ser y por estar, 
y por no estar, 
por amarme y no, 
y por compartir
pero sobre todo 
por leer
me 


Sois un amor, canallas !


;-) 
 
Besos
Nieves


sábado, 5 de agosto de 2017

every August 5th & Marilyn Monroe



Somos yonkis de algunos recuerdos y de muchas imágenes

Los mejores días son esos en los que no pasa nada, en los que abres la ventana para oler la lluvia y que se escape el humo del cigarrillo, días de saber que estás ahí fuera en algún lugar, sin mis besos, días de imaginar a qué saben tus caricias, de escribir a borbotones mientras la taza de café te mira con lascivia, y yo muero de deseo por élla... Los mejores son éstos en los que te vuelves a confundir y te crees que ya no cabe más belleza ni más dolor en el mundo y en mí, días en los que solamente pasa la vida, y en el barrio te envidian pq te sientes jodidamente VIVA.

Los 5 de Agosto no suelo celebrarlos, por muchos motivos confesables e inconfesables, a pesar de ser mi santo.

Y no lo celebro entre otras cosas porque tal que un día como hoy, tras torturarlas y encarcelarlas, fusilan a 13 mujeres inocentes como 13 ROSAS de guapas, que defendieron, como tantos, la legalidad republicana tras el fin de la Guerra Civil Española. Y no quiero olvidar.

Porque un día como hoy dejó de respirar CHAVELA VARGAS, esa que murió viviendo, intensa y apasionadamente, que siempre se despedía y que siempre regresaba, esa que presumía de no haberse acostado jamas con ningún señor, esa que se desnudaba en cada tema..." que mi canto no es canto, que es algo más allá del dolor, más allá de la angustia, más allá del saber, más allá de todo, del arte en sí mismo”

Porque un 5 de agosto, el ejército alemán toma Varsovia en el 15, y aquí tristemente se promulga la Ley de vagos y maleantes en el 33, para joder a vagabundos, nómadas, proxenetas y cualquier otro elemento considerado antisocial y que posteriormente fue modificada para reprimir también a los homosexuales. Y un 5 de agosto en el país vecino nacía Marine Le pen hace 49 años, que vendrá a darle una imagen renovada a la vieja ultraderecha casposa y fascista. Y un día 5 hace pocos años, más de 3000 bomberos militares y voluntarios portugueses intentaban controlar los incendios que devastaron el centro y el norte del precioso país vecino...

Porque un 5 de agosto aparece MARILYN MONROE muerta, con 8 miligramos de hidrato de cloral y 4,5 miligramos de Pentobarbital por 100 mililitros de sangre, dicen que suicidio... y es esta foto la años después tanto me impactó y definitivamente me hizo dejar de celebrar nada un día como hoy. Con Norma Jeane en decúbito prono y despeinada, imagino susurrándole a la almohada tantos secretos y tanto dolor y tanto amor, en el silencio de una habitación desordenada debidamente con pasión y seguramente también con delito, y la crueldad de aquella madrugada, a solas, como tantas otras veces. Dicen que el mundo se paró de nuevo, aquella noche del 62...

Los mejores días son esos en los que no pasa nada, y nos encontramos sin querer.

Así que ustedes, bichinos míos, pueden y deben disfrutar del día y de la noche, casi como si fuera una de esas últimas ;-)

Bruxina no tanto, pero Nieves os quiere mucho



sábado, 15 de julio de 2017

"No, es que a mí no me gusta la poesía". E. Algeet


Jean Francois Jonvelle, photographe


" Vayas donde vayas siempre hay un gilipollas dispuesto a decir en voz alta: no, es que a mí no me gusta la poesía. Y quedarse tan ancho. ¿No me gusta la poesía? ¿Has escuchado a alguien que diga no me gusta la música, paso del cine, me aburre la pintura? Puedes detestar el reggaeton o dormirte con el jazz, ser incapaz de tragarte una peli de miedo o vomitar con las comedias románticas. Puedes mearte en un cuadro de Miró o bostezar frente a las Meninas de Velázquez. Pero siempre se le concede el derecho a la oportunidad a cualquier arte, porque nunca sabes cuando te va a pillar por los huevos para hacerte estremecer con sus embestidas. Nunca sabes cuándo va a posarse sobre ti y anidar follándote hasta que no puedas pensar en otra cosa. En eso consiste al final. Y sin embargo, hay tantos y tantos que dicen sin ruborizarse que no les gusta la poesía que casi da rabia, joder, que te cabrea hasta ese punto en el que amenazas: te vas a enterar tú y todo tu mundo de notienesniputaidea que vas abanderando.
Y pegas un puñetazo en la mesa, tan fuerte que hasta te haces daño."

Escandar Algeet

lunes, 10 de julio de 2017

Julio 2.1




Quizás la vida sea muy corta
para esperar a quien te pide tiempo
sin probablemente saber lo que quiere.

La misma vida
que algunas noches
también sabe
demasiado breve
para quizás
vivirla

contigo.

martes, 30 de mayo de 2017

Historias de bruxinas cronopias


Historias de bruxinas cronopias,
y otros -famas- que resultaron ser simples -esperanzas-


Gijón, acabando mayo de 2017

Desafortunadamente, por causas ajenas a mi voluntad,

como es la repentina e ilógica decisión UNILATERAL por parte de Manel A.B. (escritor encargado de las cartas de lazo negro del padre Ángel), de cambiar este proyecto,
tras la publicación en redes sociales de mi entrevista en una cadena de televisión,
y tras muchos intentos inútiles por mi parte de hablar con él, para primero saber lo que había ocurrido, y después intentar buscar soluciones posibles,
y después de ver lo que publica Manel en su facebook (llegando incluso a insultar a los lectores y tomando decisiones en este proyecto común, sin previa consulta),

Me veo en la triste y lamentable obligación de anunciar que :

Debo dejar de escribir “Cartas desde Barbastro” con Manel A. B., y cesar así cualquier colaboración acual que teníamos suscrita desde hace años, y que todos conocíais.

Una IDEA es sólo eso, una representación mental de algo, real o imaginaria. Y lejos de negar esa idea inicial y su invitación al proyecto, siempre le nombré, en todos y cada uno de los momentos en los que hablé de LA FE Y LA LUJURIA (primer título que Manel mismo eligió al inicio) y posteriormente CARTAS DESDE BARBASTRO (título que propuse yo posteriormente) . La idea original como dice mi ex-socio Manel A.B., por cierto, no tiene nada de original, desde que los tiempos son tiempos, hay multitud de historias parecidas entre curas y feligresas, y hasta mi amiga La Regenta se muere de risa con estos comentarios...

Y está claro que la obra material es cuestión de dos, que somos quienes escribimos, y que no hay Ángel sin Alma, ni Alma sin Ángel.

Tras muchos días de serena reflexión y análisis, lamento profundamente comprobar su repentina rabia desmedida y sin razón, y lamento que seamos testigos de sus miedos infundados y que seamos víctimas de la valoración excesiva que tiene Manel de si mismo, así como su desmesurado sentimiento de superioridad, que llega a provocar ese trato insultante y despreciativo hacia la obra “Cartas desde Barbastro” y hacia todos nosotros, públicamente.

Y cuando menos, resulta curiosa esa obsesión de que todos quieran robarle sus ideas, si es que las ideas se pueden robar... (pero de ese tema hablaremos otros día...)

Y no diré nada a cerca de la incapacidad de trabajo en equipo por parte de Manel A. B., que nunca quiso integrarse, ignorando el trabajo y el esfuerzo de otros dos profesionales, que actualemente estaban ilustrando y haciendo el diseño gráfico de un magnífico libro, que ya estaba en puertas.

La siguiente carta de Alma no pudo ser publicada por todos estos motivos, y por tanto es aquí donde se da por finalizada la obra en común, en la última publicada, la carta de lazo negro 13

Las siguientes cartas/publicaciones NO pertenecen a este proyecto, ni sus posibles posteriores cambios de guión, ni otros ficticios finales, ni nada... y no pueden por tanto llamarse de igual modo, ni las reconozco, ni tengo por tanto absolutamente nada que ver en ellas.


Atenderé cualquier duda al respecto,
a vuestra entera disposición siempre,

Nieves Bruxina


también en  https://www.facebook.com/DESEOSyAVE...

tubrujafavorita@gmail.com



Os dejo la entrevista personal que me hicieron en tv, la misma que desencadenó todo este ridículo tsunami, por si queréis verla.
Es mi primera vez ante la cámara, y realmente, es cierto, tenéis razón, no tenía obligación de nombrar a nadie, no debería haber nombrado a nadie...
Pero yo soy como soy, y cometí el “error” de nombrar a mi ex-socio varias veces.

Sólamente a él






Anne Sexton





sábado, 20 de mayo de 2017

1 of 365 / leap year


para entender la FÍSICA CUÁNTICA... 
... esa que predice comportamientos paradójicos o increíbles































miércoles, 17 de mayo de 2017

De Mujeres y Eros / Madrid, próximo 20 mayo 2017



Sensualidad, en las calles al caminar,
y sin querer, en las copas de vino,
en los besos que las sellan y los bordes de carmín;
en la tristeza también, pasión siempre, como al llover;
y la seducción al lover sin palabras,
insinuación de los versos por entre el escote
derramándose por entre tus dedos...
Erotismo al respirar,
como si al soñar,
como si de vivir,
se tratase.

Nieves Bruxina






Madrid, próximo sábado 20 de mayo, seis mujeres y un hombre le cantamos al amor, al sexo, al erotismo y a la libertad.
Textos propios y de otras mujeres que han hecho del erotismo un arte literario en mayúsculas.
En el Dinosaurio todavía estaba allí, a las 19:00 horas.
Te esperamos con vino y mucha poesía.
Y muchos Deseos, por una noche, sin Averías ;-)









miércoles, 10 de mayo de 2017

IDEA VILARIÑO / Ya no será


"Entre tus brazos, entre mis brazos, entre las blandas sábanas, entre la noche tiernos, solos, graves, feroces, entre la sombra, entre las horas, entre un antes y un después."

Idea Vilariño




Foto: Frantisek Drtikol


   
YA NO SERÁ

Ya no será
ya no
no viviré contigo
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

IDEA VILARIÑO

Poeta, ensayista y crítica literaria uruguaya, de la Generación del 45.
Traductora, compositora y docente.





Siempre la difícil tarea de escoger un poema.
Al final me he inclinado por el  más conocido de Idea,
precisamente el que escribió cuando puso fin a su relación con Onetti.
Os dejo también un artículo y un vídeo "Uno de nosotros: Idea Vilariño"








“El último hombre de quien debí enamorarme”, le confesaría a la periodista María Esther Gilio. Lo de Idea Vilariño (Montevideo, 1920 - 2009) y Juan Carlos Onetti (Montevideo, 1909 - Madrid, 1994) fue un tormento de sangre, una historia pasional entre olvidos, tormentas y sonoros aguaceros. Ella tuvo otros amantes, muchos; él arrastraba fama de mujeriego y bebedor. Ella se casaría una vez, él, cuatro; nada impediría sus encuentros tórridos, “Había un hombre que llegaba a mi casa sin aviso, a cualquier hora. Cerrábamos las puertas y las ventanas. Se detenían todos los relojes”. Ella le dedicaría en 1957 Poemas de amor, con el célebre 'Ya no será' él, el Libro de Los adioses.

Se conocieron en Montevideo, allá por 1950, y la relación duró de aquella manera hasta 1974. Al encuentro inicial acudió con unos amigos de la revista Número. A Onetti -cuenta- lo tenía por “cretino”, él por una busca hombres; “él se encontró un ser delicado con una sonrisa giocondina”, ella, con “un seductor muy inteligente”. “Esa misma noche me enamoré de él. Me enamoré, me enamoré, me enamoré”, le contaría a Gilio, biógrafa de Onetti.

Y la vida sigue, en 1953 Onetti se casa con Dorotea Muhr, pero no dejó a Vilariño, ni se preocupó de escondérselo a su esposa. Eran siempre visitas intermitentes. En 1961, una noche mientras estaban juntos fue asesinado por error el profesor Arbelio Ramírez; el destinatario de aquella bala era el mismísimo Che Guevara. Ella, militante, se preparaba para ir a la asamblea. Advertido por la circunstancia, Onetti la paró al llegar al umbral de la puerta: “Si te vas, no me ves más”; se fue. A la vuelta, Idea se encontró una nota llena de insultos y un manojo de poemas hechos añicos junto a la pata de la cama.

Se volvieron a ver en 1974, en el hospital donde él estaba convaleciente junto a su esposa Dolly; ella, los dejó solos, sabía que habían sido amantes. Fue lo de siempre, silencios, besos y llantos. Un año después Onetti recalaría en Madrid donde fue durante años el célebre encamado que todos conocemos, murió en 1994. Idea lo visitó en varias ocasiones.


martes, 2 de mayo de 2017

En un puerto del mediterráneo / H. NORDBRANDT

Anna O. Photography



Yo no sé qué es lo más importante:

      El dulzor especiado del amargo café
mezclado con el sabor del primer cigarrillo de la mañana
      o el olor a pescado y barcos recién pintados.
Los desteñidos vestidos tendidos en cuerdas entre almendros en flor
      o las montañas que los resaltan...

No, ninguna de esas cosas sola, sino todas juntas
      desvelan que yo he aniquilado algo

y que su presencia me va a torturar el resto de mi vida
      porque no le hice caso mientras estuvo aquí.


HENRIK NORDBRANDT
De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Alrededores" 1972)






  Henrik Nordbrandt, poeta, novelista y ensayista nacido en Copenhague, Dinamarca en 1945. Estudió lenguas orientales en la universidad y a principios de los años sesenta abandonó su país y se trasladó al sur de Europa para buscar nuevas metas. Es considerado como el máximo representante de la poesía danesa actual, publicó en 1966 su primer libro bajo el título "Poemas". Su consagración como poeta mayor de las letras dinamarquesas llegó con "Partidas y llegadas" (1974), seguido entre otros de "84 poemas" y "Armenia" (1984), "El Temblor de la mano en noviembre" (1986), una antología resumiendo el conjunto de su obra poética, titulada "Nuestro amor es como Bizancio" (2003) y "Hora de visita" (2007).
En el año 2000, Nordbrandt recibió el premio de la Academia sueca para escritores escandinavos conocido como el "Pequeño Nobel" por su libro "Puentes de sueño".