tag:blogger.com,1999:blog-62747702228186561372024-02-19T14:15:07.819+01:00Deseos y AveríasNieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.comBlogger213125truetag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-40162714857070035152019-08-02T11:32:00.001+02:002019-08-02T11:46:20.044+02:00DESEOS Y AVERÍAS, primer poemario <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_9XaQdcOA-VK7or1I2wFLSyAkqRV_2kspVmyxkVBia6jRV0fb6uCKGSPtYUOZbY065flIrA1EVFsQDNM1frCpXADlNG4y7gQZxqFWC6Ozi28m-qRE2oqa6yiAowbMbDaNumXJpr563PHi/s1600/NIEVES+MOCKUP+2+libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1068" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_9XaQdcOA-VK7or1I2wFLSyAkqRV_2kspVmyxkVBia6jRV0fb6uCKGSPtYUOZbY065flIrA1EVFsQDNM1frCpXADlNG4y7gQZxqFWC6Ozi28m-qRE2oqa6yiAowbMbDaNumXJpr563PHi/s640/NIEVES+MOCKUP+2+libros.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Mucho tiempo sin vernos...<br />
<br />
Tanto tiempo en silencio para poder seguir escribiendo, y para preparar y poder parir un nuevo proyecto: <a href="https://www.facebook.com/orpheus.edicionesclandestinas.3?ref=br_rs" target="_blank">ORPHEUS EDICIONES CLANDESTINAS.</a><br />
<br />
Y presentarnos al mundo con los primeros 5 libros, entre ellos, por fin, mi primer poemario "DESEOS Y AVERÍAS", con una selección de poemas de los últimos años y un puñado de inéditos. <br />
<br />
Con ilustraciones de mi amiga <a href="https://www.facebook.com/LeticiaBaselgas_ilustraci%C3%B3n-1231360030261985/" target="_blank">Leticia Baselgas</a>, cubierta y también en el interior, que ha sabido captar la esencia de cuanto escribo, y eso es algo que los escritores podemos soñar a menudo pero que en rara ocasión llega a ocurrir, y esta vez ha sucedido.<br />
<br />
Y un prefacio, que es un verdadero regalo de mi amigo Vicente Montes, y que cuando lo leas entenderás lo feliz que se siente Bruxina.<br />
<br />
Podéis conseguir el poemario en cualquier librería (bajo demanda), en <a href="https://www.amazon.es/Deseos-y-Aver%C3%ADas-Nieves-Bruxina/dp/841205248X" target="_blank">amazon</a> (edición sin solapas), y en la pagina web <a href="http://orpheus.es/">orpheus.es</a> (si lo quieres dedicado, nos lo pides y te lo enviamos...)<br />
<br />
Al final, ya ves, llegaré también a tu estantería. Era cuestión de tiempo...<br />
Espero que te guste y que lo disfrutes al menos tanto como yo al escribirlo y editarlo ;-)<br />
<br />
Millón de besos<br />
<a href="https://www.facebook.com/DESEOSyAVERIAS" target="_blank">Nieves Bruxina</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com1Gijón, Asturias, España43.5322015 -5.661119500000040743.4401055 -5.8224810000000407 43.6242975 -5.4997580000000408tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-31715757372794436662017-07-15T11:03:00.000+02:002017-07-15T11:32:30.808+02:00"No, es que a mí no me gusta la poesía". E. Algeet<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-rJ90sOvzdcg/WWnYq99Bq5I/AAAAAAAAqQ0/jbN3DBWUqzoHXQVIE4sycAh2m8UldtlcACLcBGAs/s1600/jean%2Bfrancois%2Bjonvelle%2Bphotographe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1133" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-rJ90sOvzdcg/WWnYq99Bq5I/AAAAAAAAqQ0/jbN3DBWUqzoHXQVIE4sycAh2m8UldtlcACLcBGAs/s640/jean%2Bfrancois%2Bjonvelle%2Bphotographe.jpg" width="453" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption">Jean Francois Jonvelle, photographe</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
" Vayas donde vayas siempre hay un gilipollas dispuesto a decir en voz
alta: no, es que a mí no me gusta la poesía. Y quedarse tan ancho. ¿No
me gusta la poesía? ¿Has escuchado a alguien que diga no me gusta la
música, paso del cine, me aburre la pintura? Puedes detestar el
reggaeton o dormirte con el jazz, ser incapaz de tragarte una peli de
miedo o vomit<span class="text_exposed_show">ar con las comedias
románticas. Puedes mearte en un cuadro de Miró o bostezar frente a las
Meninas de Velázquez. Pero siempre se le concede el derecho a la
oportunidad a cualquier arte, porque nunca sabes cuando te va a pillar
por los huevos para hacerte estremecer con sus embestidas. Nunca sabes
cuándo va a posarse sobre ti y anidar follándote hasta que no puedas
pensar en otra cosa. En eso consiste al final. Y sin embargo, hay tantos
y tantos que dicen sin ruborizarse que no les gusta la poesía que casi
da rabia, joder, que te cabrea hasta ese punto en el que amenazas: te
vas a enterar tú y todo tu mundo de notienesniputaidea que vas
abanderando.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
Y pegas un puñetazo en la mesa, tan fuerte que hasta te haces daño."<br />
<br />
Escandar Algeet<br />
<br /></div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-36805032483712803192017-07-10T01:29:00.004+02:002017-07-10T01:34:25.958+02:00Julio 2.1<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-3AGdNKKNvks/WWK7giWsctI/AAAAAAAAqPw/OIhs4U_SMtoo4Nl-B68kikD6HlmQ9iGYQCLcBGAs/s1600/8a3e8c68d9326c40d97be7a994e16051.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="500" src="https://1.bp.blogspot.com/-3AGdNKKNvks/WWK7giWsctI/AAAAAAAAqPw/OIhs4U_SMtoo4Nl-B68kikD6HlmQ9iGYQCLcBGAs/s1600/8a3e8c68d9326c40d97be7a994e16051.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
Quizás la vida sea muy corta<br />
para esperar a quien te pide tiempo<br />
sin probablemente saber lo que quiere.<br />
<br />
La misma vida<br />
que algunas noches<br />
también sabe<br />
demasiado breve<br />
para quizás<br />
vivirla<br />
<br />
contigo.<br />
<br />
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-50036016766048875832017-05-30T15:26:00.000+02:002017-05-30T15:26:31.219+02:00Anne Sexton<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP6tvOr9dUlll-F-5mSB2cKR6UVkg2mGsbzm6MQ0ijArDOllGp1jv25fAwhbnwYy3ECpSzQEgnppaFjGRE6LrLMr4JO_Yz_Klel1fUOapW2Pn_DlDIyEoL2cuSP5KZ_21oX2kf9RVCrKlR/s1600/1f6112c597805d3a71ccdcff278a407e.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP6tvOr9dUlll-F-5mSB2cKR6UVkg2mGsbzm6MQ0ijArDOllGp1jv25fAwhbnwYy3ECpSzQEgnppaFjGRE6LrLMr4JO_Yz_Klel1fUOapW2Pn_DlDIyEoL2cuSP5KZ_21oX2kf9RVCrKlR/s640/1f6112c597805d3a71ccdcff278a407e.jpg" width="426" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-83001888887869989062017-05-10T19:07:00.000+02:002017-05-10T19:14:58.575+02:00 IDEA VILARIÑO / Ya no será <div class="mtm _5pco" data-ft="{"tn":"K"}">
<br />
<div style="text-align: center;">
"Entre
tus brazos, entre mis brazos, entre las blandas sábanas, entre la noche
tiernos, solos, graves, feroces, entre la sombra, entre las horas,
entre un antes y un después."</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Idea Vilariño</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-GLG4T5w95xc/WRM7wrJIl-I/AAAAAAAAqIw/ORWeWiOzkz4bFISoBMezNWSaEhPKMh82gCLcB/s1600/frantisek-drtikol-portfolio-v-portfolio-of-10-photographs-pigment-print-zoom-10.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="387" src="https://2.bp.blogspot.com/-GLG4T5w95xc/WRM7wrJIl-I/AAAAAAAAqIw/ORWeWiOzkz4bFISoBMezNWSaEhPKMh82gCLcB/s640/frantisek-drtikol-portfolio-v-portfolio-of-10-photographs-pigment-print-zoom-10.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption">Foto: Frantisek Drtikol</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
YA NO SERÁ<br />
<br />
Ya no será<br />
ya no<br />
no viviré contigo<br />
no criaré a tu hijo<br />
no coseré tu ropa<br />
no te tendré de noche<br />
no te besaré al irme<br />
nunca sabrás quién fui<br />
por qué me amaron otros.<br />
<br />
No llegaré a saber por qué ni cómo nunca<br />
ni si era de verdad<br />
lo que dijiste que era<br />
ni quién fuiste<br />
ni qué fui para ti<br />
ni cómo hubiera sido<br />
vivir juntos<br />
querernos<br />
esperarnos<br />
estar.<br />
<br />
Ya no soy más que yo<br />
para siempre y tú<br />
ya<br />
no serás para mí<br />
más que tú. Ya no estás<br />
en un día futuro<br />
no sabré dónde vives<br />
con quién<br />
ni si te acuerdas.<br />
No me abrazarás nunca<br />
como esa noche<br />
nunca.<br />
No volveré a tocarte.<br />
No te veré morir.<br />
<br />
IDEA VILARIÑO<br />
<br /></div>
<div class="mtm _5pco" data-ft="{"tn":"K"}">
</div>
<div class="mtm _5pco" data-ft="{"tn":"K"}">
</div>
<div class="mtm _5pco" data-ft="{"tn":"K"}">
Poeta, ensayista y crítica literaria uruguaya, de la Generación del 45. <br />
Traductora, compositora y docente.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Siempre la difícil tarea de escoger un poema. <br />
Al final me he inclinado por el más conocido de Idea<b>, </b><br />
precisamente el que escribió cuando puso fin a su relación con Onetti. <br />
Os dejo también un artículo y un vídeo "Uno de nosotros: Idea Vilariño"<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/A7WNtYPckYE" width="560"></iframe>
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="http://www.laregion.es/articulo/la-revista/idea-vilarino-juan-carlos-onetti-no-sera/20151217133153588383.html" target="_blank">“El último hombre de quien debí enamorarme”</a>, le confesaría a la
periodista María Esther Gilio. Lo de Idea Vilariño (Montevideo, 1920 -
2009) y Juan Carlos Onetti (Montevideo, 1909 - Madrid, 1994) fue un
tormento de sangre, una historia pasional entre olvidos, tormentas y
sonoros aguaceros. Ella tuvo otros amantes, muchos; él arrastraba fama
de mujeriego y bebedor. Ella se casaría una vez, él, cuatro; nada
impediría sus encuentros tórridos, “Había un hombre que llegaba a mi
casa sin aviso, a cualquier hora. Cerrábamos las puertas y las ventanas.
Se detenían todos los relojes”. Ella le dedicaría en 1957 Poemas de
amor, con el célebre 'Ya no será' él, el Libro de Los adioses.<br />
<br />
Se conocieron en Montevideo, allá por 1950, y la relación duró de
aquella manera hasta 1974. Al encuentro inicial acudió con unos amigos
de la revista Número. A Onetti -cuenta- lo tenía por “cretino”, él por
una busca hombres; “él se encontró un ser delicado con una sonrisa
giocondina”, ella, con “un seductor muy inteligente”. “Esa misma noche
me enamoré de él. Me enamoré, me enamoré, me enamoré”, le contaría a
Gilio, biógrafa de Onetti.<br />
<br />
Y la vida sigue, en 1953 Onetti se casa con Dorotea Muhr, pero no
dejó a Vilariño, ni se preocupó de escondérselo a su esposa. Eran
siempre visitas intermitentes. En 1961, una noche mientras estaban
juntos fue asesinado por error el profesor Arbelio Ramírez; el
destinatario de aquella bala era el mismísimo Che Guevara. Ella,
militante, se preparaba para ir a la asamblea. Advertido por la
circunstancia, Onetti la paró al llegar al umbral de la puerta: “Si te
vas, no me ves más”; se fue. A la vuelta, Idea se encontró una nota
llena de insultos y un manojo de poemas hechos añicos junto a la pata de
la cama.<br />
<br />
Se volvieron a ver en 1974, en el hospital donde él estaba
convaleciente junto a su esposa Dolly; ella, los dejó solos, sabía que
habían sido amantes. Fue lo de siempre, silencios, besos y llantos. Un
año después Onetti recalaría en Madrid donde fue durante años el célebre
encamado que todos conocemos, murió en 1994. Idea lo visitó en varias
ocasiones. <br />
<br />
<br /></div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-23874428722155549482017-05-02T00:52:00.001+02:002017-05-02T01:11:12.948+02:00En un puerto del mediterráneo / H. NORDBRANDT<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-maHoEJwNXjM/WQe7NGck7_I/AAAAAAAAqHI/WgMlsP6jdjk8muYsf8Xg57ZU0m9RnqX2gCLcB/s1600/photos%2Banna%2Boblivion%2Bpara%2Bblog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-maHoEJwNXjM/WQe7NGck7_I/AAAAAAAAqHI/WgMlsP6jdjk8muYsf8Xg57ZU0m9RnqX2gCLcB/s1600/photos%2Banna%2Boblivion%2Bpara%2Bblog.jpg" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption"><a href="https://www.flickr.com/photos/annaoblivion/" target="_blank">Anna O. Photography</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Yo no sé qué es lo más importante:<br />
<br />
El dulzor especiado del amargo café<br />
mezclado con el sabor del primer cigarrillo de la mañana<br />
o el olor a pescado y barcos recién pintados.<br />
Los desteñidos vestidos tendidos en cuerdas entre almendros en flor<br />
o las montañas que los resaltan...<br />
<br />
No, ninguna de esas cosas sola, sino todas juntas<br />
desvelan que yo he aniquilado algo<br />
<br />
y que su presencia me va a torturar el resto de mi vida<br />
porque no le hice caso mientras estuvo aquí.<br />
<br />
<br />
HENRIK NORDBRANDT<br />
De "Nuestro amor es como Bizancio" ("Alrededores" 1972)<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Henrik Nordbrandt, poeta, novelista y ensayista nacido en Copenhague, Dinamarca en 1945. Estudió lenguas orientales en la universidad y a principios de los años sesenta abandonó su país y se trasladó al sur de Europa para buscar nuevas metas. Es considerado como el máximo representante de la poesía danesa actual, publicó en 1966 su primer libro bajo el título "Poemas". Su consagración como poeta mayor de las letras dinamarquesas llegó con "Partidas y llegadas" (1974), seguido entre otros de "84 poemas" y "Armenia" (1984), "El Temblor de la mano en noviembre" (1986), una antología resumiendo el conjunto de su obra poética, titulada "Nuestro amor es como Bizancio" (2003) y "Hora de visita" (2007).<br />
En el año 2000, Nordbrandt recibió el premio de la Academia sueca para escritores escandinavos conocido como el "Pequeño Nobel" por su libro "Puentes de sueño".<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-48136702657667431992017-04-19T19:10:00.000+02:002017-04-21T17:34:53.648+02:00Alejandra Pizarnik, en el exacto lugar<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaObMBSmErM_HzY3XFyOekBX5Sfjcja1lgQq7UDQ1tk1-kUxBbEkcdxs_7OG-ZQYboi91v8PmWOyh82fsagRzo01ZBZtd9dmjntPLau7fMXk94WPd0ybDZ5cvG5OJyytEr9wHtUjzKKPir/s1600/pizarnik_carta_600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaObMBSmErM_HzY3XFyOekBX5Sfjcja1lgQq7UDQ1tk1-kUxBbEkcdxs_7OG-ZQYboi91v8PmWOyh82fsagRzo01ZBZtd9dmjntPLau7fMXk94WPd0ybDZ5cvG5OJyytEr9wHtUjzKKPir/s640/pizarnik_carta_600.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption">Foto: carta manuscrita de Alejandra</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
en el exacto lugar<br />
en q los sueños no<br />
se cumplen, en el<br />
exacto lugar en que<br />
juran ser sueños hasta<br />
su muerte que no<br />
vendrá jamás<br />
<br />
<br />
<a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Alejandra_Pizarnik" target="_blank">Alejandra Pizarnik</a><br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-66816758684954670962017-03-21T22:57:00.000+01:002017-03-21T23:42:41.375+01:00POETRY / Charles Bukowski<div class="poem-part continue-reading poem-body wordwrap">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-q3pFC4SY8KA/WNGgLhbpCMI/AAAAAAAAp7c/F-EajQJnSkELg65q2K_m-mRBYAQWJVe5wCLcB/s1600/David%2BLynch.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="415" src="https://1.bp.blogspot.com/-q3pFC4SY8KA/WNGgLhbpCMI/AAAAAAAAp7c/F-EajQJnSkELg65q2K_m-mRBYAQWJVe5wCLcB/s640/David%2BLynch.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption"><span class="st"><i>photography</i></span>: David Lynch</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
POETRY<br />
<br />
it<br />
takes<br />
a lot of <br />
desperation <br />
dissatisfaction <br />
and <br />
disillusion <br />
to <br />
write <br />
a <br />
few<br />
good<br />
poems. <br />
it's not<br />
for <br />
everybody <br />
either to <br />
write <br />
it <br />
or even to <br />
read<br />
it.</div>
<br />
Charles Bukowski
<br />
<br />
<br />
<br />
POESÍA<br />
<br />
hace<br />
falta<br />
mucha<br />
desesperación<br />
insatisfacción<br />
y<br />
desilusión<br />
para<br />
escribir<br />
unos<br />
pocos<br />
buenos<br />
poemas.<br />
no todo<br />
el mundo<br />
puede<br />
ya sea<br />
escribir<br />
la<br />
o siquiera<br />
leer<br />
la<br />
<br />
<br />
<div class="pre-after-reading bottom lr">
<div class="poem-part subtle s">
Charles Bukowski
</div>
</div>
<br />
<br />
Uno de esos últimos poemas editados en vida, The Last Night of the Earth Poems, 1992, dos años antes de morir.<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-51848219174943785222017-03-13T23:07:00.000+01:002017-03-13T23:07:39.994+01:00Me gustaría leer / LEONARD COHEN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-hwEAWlN1RTU/WMcWgVftogI/AAAAAAAAp6w/GbHFUjd71LA8BdK9zTkGHCFiYKHFuYQlQCLcB/s1600/118881163ed7e800e1440eedd60c8f74.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://3.bp.blogspot.com/-hwEAWlN1RTU/WMcWgVftogI/AAAAAAAAp6w/GbHFUjd71LA8BdK9zTkGHCFiYKHFuYQlQCLcB/s640/118881163ed7e800e1440eedd60c8f74.jpg" width="425" /></a></div>
<br />
<br /><div class="text_exposed_show">
<br />
I<em>´d like to read<br />one of the poems<br />that drove me into poetry.<br />I can´t remember one line<br />or where to look.<br /><br />The same thing<br />happened with money<br />girls and late evenings of talk.<br /><br />Where are the poems<br />that led me away<br />from everything I loved<br /><br />to stand here<br />naked with the thought of finding thee.</em><br />
<em> </em><br /><br />LEONARD COHEN "La energía de los esclavos" 1.972<br />
<br />
<br />
Me gustaría leer<br /> uno de los poemas<br /> que me arrastraron a la poesía.<br /> No recuerdo ni una sola línea,<br /> ni siquiera sé dónde buscar.<span class="text_exposed_show"></span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /> Lo mismo<br /> me ha pasado con el dinero,<br /> las mujeres y las charlas a última hora de la tarde.</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /> Dónde están los poemas<br /> que me alejaron<br /> de todo lo que amaba</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /> para llegar a donde estoy<br /> desnudo con la idea de encontrarte.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
</div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-10347948412238910702017-03-07T21:49:00.002+01:002017-03-07T21:50:18.225+01:00Te desnudas igual que si estuvieras sola / J.SABINES<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><br />
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-TrCtscF59bs/WL8TkYanldI/AAAAAAAAp6A/N2YsiIJxD5UAfnDKCvB1irSBm-cseTpGgCLcB/s1600/roberto%2Bferri%2Bimpalpabili-tracce-dal-ciel-2568.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-TrCtscF59bs/WL8TkYanldI/AAAAAAAAp6A/N2YsiIJxD5UAfnDKCvB1irSBm-cseTpGgCLcB/s1600/roberto%2Bferri%2Bimpalpabili-tracce-dal-ciel-2568.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Roberto Ferri, impalpabili tracce dal ciel</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Te desnudas igual que si estuvieras sola<br />
y de pronto descubres que estas conmigo.<br />
¡Como te quiero entonces<br />
entre las sábanas y el frío!<br />
Te pones a flirtearme como a un desconocido<br />
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.<br />
Pienso que soy tu esposo<br />
y que me engañas conmigo.<br />
¡Y como nos queremos entonces en la risa<br />
de hallarnos solos en el amor prohibido!<br />
Después, cuando pasó, te tengo miedo<br />
y siento un escalofrío!<br />
<br />
Jaime Sabines<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
"Uno debe aspirar a tener las menos palabras posibles para comunicar las emociones más auténticas del hombre. Escribí poesía porque nunca aprendí a bailarla, a transmitirla en un apretón de manos, en una caricia, en un grito"<br />
<br />
'Jaime Sabines: Apuntes para una biografía' 2012.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-49437216979392089902017-03-05T13:37:00.002+01:002017-03-05T13:38:00.528+01:00Los poetas y la cultura, 1924, FERNANDO PESSOA<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-TZPLxzni8gs/WLwDvlAsgBI/AAAAAAAAp5g/XDYqJgvjmXYATJIrdFaUYTPce6CNTidhQCLcB/s1600/The%2Bsound%2Bof%2Bwords.%2BProject%2BIdea%2BFrequency%2BTypography.%2BPerhaps%2Bacompanied%2Bby%2Baudio%2Btrack%2Bto%2Bplay%2Balong%2Bbeside%2Bpoem%2Bart%2Bwork.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://4.bp.blogspot.com/-TZPLxzni8gs/WLwDvlAsgBI/AAAAAAAAp5g/XDYqJgvjmXYATJIrdFaUYTPce6CNTidhQCLcB/s640/The%2Bsound%2Bof%2Bwords.%2BProject%2BIdea%2BFrequency%2BTypography.%2BPerhaps%2Bacompanied%2Bby%2Baudio%2Btrack%2Bto%2Bplay%2Balong%2Bbeside%2Bpoem%2Bart%2Bwork.jpg" width="468" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto:The sound of words. Project Idea Frequency Typography. </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
"Un poeta que sepa lo que son las coordenadas de Gauss tiene más
probabilidades de escribir un buen soneto de amor que un poeta que no lo
sepa. No hay en esto más que una paradoja aparente. Un poeta que se dio
al trabajo de interesarse por una dificultad matemática tiene en sí el
instinto de la curiosidad intelectual, y quien tiene en sí el instinto
de la curiosidad intelectual recogió por cierto, en el decurso de su
experiencia de la vida, pormenores del amor y del sentimien<span class="text_exposed_show">to
superiores a los que podría haber recogido quien no es capaz de
interesarse sino por el curso normal de la vida que lo afecta: el
comedero del oficio y la correa de la sumisión. Uno está más vivo que el
otro por lo menos como poeta: de ahí la relación sutil entre las
coordenadas de Gauss y la Amaryllis del momento. Uno es un hombre que es
poeta, el otro un animal que hace versos."</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /></span><span class="text_exposed_show"> FERNANDO PESSOA, </span><br />
<span class="text_exposed_show"> Los poetas y la cultura, 1924, Ensayo Pessoa.</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
<br /></div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-80352112016227077192017-01-16T01:15:00.001+01:002017-01-16T01:17:14.576+01:00Hombres sin mujeres. HARUKI MURAKAMI <div dir="auto">
<div dir="auto">
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-J_kl5ojh4oI/WHrCoJ_UGJI/AAAAAAAApu8/kWv7pVHEFAUXZyfqvay0owpqPQQSqpCJwCLcB/s1600/saul%2Bleiter%25E2%2580%25A6%2Bselfportrait%252C%2B1942.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-J_kl5ojh4oI/WHrCoJ_UGJI/AAAAAAAApu8/kWv7pVHEFAUXZyfqvay0owpqPQQSqpCJwCLcB/s1600/saul%2Bleiter%25E2%2580%25A6%2Bselfportrait%252C%2B1942.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Saul Leiter, selfportrait, 1942 </td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
… Un buen día, de repente, te conviertes
en un hombre sin mujer. Ese día sobreviene de repente, sin mediar el
menor indicio o aviso, sin corazonadas ni presentimientos, sin llamar a
la puerta y sin carraspeos. Al doblar la esquina, te das cuenta de que
ya estás allí. Y no puedes dar marcha atrás. Una vez que doblas la
esquina, se convierte en tu único mundo. En ese mundo pasan a decir que
eres uno de esos «hombres sin mujeres». En un plural gélido.</div>
<div dir="auto">
Sólo
los hombres sin mujeres saben cuán doloroso es, cuánto se sufre por ser
un hombre sin mujer. Por perder ese espléndido viento de poniente.
Porque te arrebaten eternamente los catorce años (la eternidad debe de
andar alrededor de los mil millones de años).</div>
<div dir="auto">
Convertirse
en un hombre sin mujer es muy sencillo: basta con amar locamente a una
mujer y que luego ella se marche a alguna parte. En la mayoría de los
casos (como bien sabrás), son taimados marineros quienes se las llevan.
Las seducen con su labia y las embarcan deprisa hacia Marsella o Costa
de Marfil. Prácticamente nada podemos hacer frente a ello. También es
posible que ellas mismas acaben quitándose la vida, sin haberse
relacionado con ningún marinero. Frente a eso tampoco podemos hacer
nada. Ni siquiera los marineros pueden.</div>
<div dir="auto">
Sea como
fuere, así es como te conviertes en un hombre sin mujer. Todo sucede en
un abrir y cerrar de ojos. Y una vez convertido en hombre sin mujer, el
color de la soledad va tiñendo hasta lo más hondo de tu cuerpo. Como una
mancha de vino que se derrama sobre una alfombra de tonos claros…</div>
<div dir="auto">
<br /></div>
<div dir="auto">
(Hombres sin mujeres. Haruki Murakami)<br /><br />
<br />
<br />
<br /><br />
Gracias, Manuel Martinez-Carrasco<br />;-)<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-16072683023858444182017-01-15T06:01:00.001+01:002017-01-15T06:01:08.208+01:00DEBORAH TURBEVILLE<br />
Debora Turbeville (Boston, Massachusetts, 1932 - Manhattan, Nueva York, 2013), fue una fotógrafa de moda estadounidense cuya obra es fuente de inspiración de multitud de artistas.<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="https://www.youtube.com/embed/4JiUyuKWHL0?list=PLh_TjQohM09_cdV5WapZQcmHG-8ut3SF_" width="640"></iframe>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Deborah Turbeville es una fotógrafa pionera en saltar de la fotografía de moda a las galerías de arte. Ha sido una de las fotógrafos de moda más importantes y reconocidas desde mediados de los 70.<br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-60T4SbvczhE/WDl_l9dG68I/AAAAAAAApeY/_bPqC0EVrgUyYiFOjfRwnKBXvlWvnIVAQCLcB/s1600/DeborahTurbeville%255B3%255D%25C2%25A9%2BDeborah%2BTurbeville.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="344" src="https://3.bp.blogspot.com/-60T4SbvczhE/WDl_l9dG68I/AAAAAAAApeY/_bPqC0EVrgUyYiFOjfRwnKBXvlWvnIVAQCLcB/s400/DeborahTurbeville%255B3%255D%25C2%25A9%2BDeborah%2BTurbeville.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">© Deborah Turbeville<br />
<div align="center">
<i>San Petersburgo es el lugar donde la historia ha llegado a su fin, como un tranvía inmovilizado en el hielo.</i></div>
<div align="center">
<i>Después de hacer la imagen, la destruyo.</i></div>
<div align="center">
<i>La idea de la desintegración es realmente el núcleo de mi trabajo.</i></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
Biografía<br />
<br />
Su madre la describía como "una niña tímida y asustadiza". A los 19 años, con la idea de trabajar en el teatro, se mudó a Nueva York, aunque terminó trabajando para el diseñador Claire McCardell (el diseñador que puso el jersey de lana en la pasarela). En esta ciudad comenzó su carrera como editora de moda en Harper's Bazaar (1963) junto al editor de moda Marvin Israel y el equipo de fotógrafos de la revista: Diane Arbus, Richard Avedon, Hiro, …<br />
<br />
Hizo sus primeras fotos en Yugoslavia en 1966, pero eran bastante borrosas. Se las mostró a Avedon, al que le gustaron con desenfoque y todo, y él le enseñó la técnica fotográfica. No pasó mucho tiempo para que se diera cuenta de que su corazón estaba en la fotografía, y ya no ha dejado de hacer fotos desde entonces.<br />
<br />
Fue en esta época cuando descubrió que girando la óptica de la cámara todos los elementos se trasladaban al "mundo del desenfoque". Éste es uno de los grandes hallazgos que se le otorgan.<br />
<br />
Como fotógrafa de moda es la antítesis de Helmut Newton; sus imágenes son "mercancía dañada" y su fotografía se asemeja a Francesca Woodman.<br />
<br />
El trabajo que le dio renombre internacional fue el encargo Bathhouse de la revista Vogue en 1975. Las modelos aparecían apenas vestidas, lánguidas, mojadas, con una apariencia desaliñadamente kitsch, con la sensación de encontrarse en algún lugar del pasado.<br />
<br />
En una temporada que vivió en París en los 80, salía a la calle todos los días de 6 a 8 de la tarde en plan voyeur.<br />
<br />
Vive a caballo entre Nueva York y México y todos los años pasa unos meses en San Petesburgo (Rusia) ciudad que inspira a Turbeville como ninguna otra, y en la que ha dado conferencias y clases.<br />
<br />
Ha trabajado para casi todas Vogue, ha hecho anuncios para Ungaro, ensayos fotográficos para Harper’s Bazaar y ha retratado a Julia Roberts para la revista del New York Times.<br />
<br />
En 2007, viajó con su cámara por Europa, "robando" preciosas instantáneas de personas y lugares, captando "realidades" que solo ella puede ver.<br />
<br />
Su trabajo continúa atrayendo y excitando. Los artistas jóvenes buscan su dirección, consejo, sabiduría y sus siempre jóvenes perspectivas sobre la forma en que visualiza la vida.<br />
<br />
Ha recibido diversos premios como el Lucie, el ICP Infinity Award, el Alfred Eisenstaedt Award y el Fashion Group Lifetime Award en fotografía de moda.<br />
<br />
<br />
Fuente: <a href="http://www.cadadiaunfotografo.com/2012/11/deborah-turbeville.html" target="_blank">Cada día un fotógrafo / Fotógrafos en la red</a><br />
<br />
<br />
<br />
<h1 class="title">
</h1>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-58433591140915948702017-01-04T03:42:00.001+01:002017-01-04T03:54:43.636+01:00JOHN BERGER / my heart born naked<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPCjC0rRpUJK6sPfTExlr4DgABq09L0S-yK_b4TmTGCKVZnaNE9DwJ9EJfC4PjrcZ-ewnbGBlVcQd9qUyphKYs6cL57cQlsAYQEYLlPhDsI2tOfJ5DcIIfwgPsmHXTWrCWbga9W59bNGGR/s1600/John-Berger.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="462" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPCjC0rRpUJK6sPfTExlr4DgABq09L0S-yK_b4TmTGCKVZnaNE9DwJ9EJfC4PjrcZ-ewnbGBlVcQd9qUyphKYs6cL57cQlsAYQEYLlPhDsI2tOfJ5DcIIfwgPsmHXTWrCWbga9W59bNGGR/s640/John-Berger.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
'My heart born naked<br />
was swaddled in lullabies.<span class="text_exposed_show"><br /> Later alone it wore<br /> poems for clothes.<br /> Like a shirt<br /> I carried on my back<br /> the poetry I had read.</span><br />
So I lived for half a century<br />
until wordlessly we met.<br />
From my shirt on the back of the chair<br />
I learn tonight<br />
how many years<br />
of learning by heart<br />
I waited for you.'<br />
<br />
<br />
JOHN BERGER, <br />
And Our Faces, My Heart, Brief as Photos<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1v_mjdk-VAVn_e1PyByJZEdrmpLSIwsOwLdtamalReQktR-j3YmYHEB7FaBEiDG_teo-U_swMMBCUtEN-dPL0fG7zz_6B2E-VjqXiT2gt3aJ8BmIHcQ_TeCpVW3ycrKM0kepDqn9zbkaw/s1600/15874994_10208418141466446_7573634953985147338_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1v_mjdk-VAVn_e1PyByJZEdrmpLSIwsOwLdtamalReQktR-j3YmYHEB7FaBEiDG_teo-U_swMMBCUtEN-dPL0fG7zz_6B2E-VjqXiT2gt3aJ8BmIHcQ_TeCpVW3ycrKM0kepDqn9zbkaw/s640/15874994_10208418141466446_7573634953985147338_o.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-48355235468957320592016-12-17T17:05:00.000+01:002016-12-17T17:16:03.205+01:00Ensayo sobre el cansancio / PETER HANDKE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-05-gk6kzFi0/WFVV6QFSKFI/AAAAAAAAprI/Zn6sdSuOR9UA74UJkNMQdAIxrL8HbB1SgCEw/s1600/5b4c7dd352475e4f88e4b8d23d73734c-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-05-gk6kzFi0/WFVV6QFSKFI/AAAAAAAAprI/Zn6sdSuOR9UA74UJkNMQdAIxrL8HbB1SgCEw/s1600/5b4c7dd352475e4f88e4b8d23d73734c-1.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
El camino normal es ir de la imagen del cansancio a la del insomnio, o, mejor dicho, en plural: voy a hablar de las diversas imágenes del mundo de los distintos cansancios.<br />
<br />
Como para miedo fue, por ejemplo, en cierta ocasión, la forma de cansancio que pudo producirse junto a una mujer. No, este cansancio no se produjo, ocurrió, como un acontecimiento físico, como escisión. Y además nunca me alcanzaba a mí solo, sino que al mismo tiempo alcanzaba siempre a la mujer, como si, al igual que ocurre con los cambios de tiempo, viniera de fuera, de la atmósfera, del espacio. Estábamos allí tumbados, de pie o sentados; un momento antes, de un modo evidente, estábamos formando una pareja, y un instante después estábamos separados irremisiblemente.<br />
<br />
Un momento como éste era siempre un momento de miedo, a veces incluso de terror; como cuando uno se cae de modo violento. '¡Alto, no, no!'. Pero no había nada que hacer; los dos estábamos cayendo ya, cada uno por su lado; cada uno a su cansancio más propio y particular, no al nuestro, sino al mío de aquí y al tuyo de allí. Puede ser que en este caso el cansancio fuera solo un nombre distinto para designar la carencia de sentimientos o la extrañeza, pero, por la presión que gravitaba en el entorno, era el nombre adecuado a la cosa.<br />
. . .<br />
<br />
'A media tarde.. un cansancio catastrófico irrumpió en el cine Apolo desde un cielo claro y despejado. Víctima de él fueron un hombre y una mujer, que, unidos hombro con hombro unos momentos antes, fueron catapultados, cada uno por su lado, por la onda expansiva del cansancio y, al final de la película, que por cierto se titulaba -<i>Sobre el amor</i>-, sin mirarse siquiera ni decir una sola palabra, siguieron cada uno un camino distinto que les separó para siempre'.<br />
<br />
Sí, estos cansancios que separan le golpean a uno siempre con la incapacidad de mirar y con la mudez, no, no le hubiera podido decir: "estoy cansado de tí", ni siquiera un simple "¡cansado!" (lo que como grito común, tal vez nos hubiera podido liberar de nuestros infiernos particulares): estos cansancios nos quemaban la capacidad de hablar, el alma, sin dejar rastro. ¡ Si realmente hubiéramos tenido la posibilidad de seguir caminos separados ! No, aquellos cansancios hacían que los que por dentro estaban escindidos, por fuera, como cuerpos, tuvieran que seguir estando juntos. Y luego ocurría que los dos, poseídos por el demonio del cansancio, empezaban ellos mismos a tener miedo.<br />
<br />
Miedo siempre del otro.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Peter Handke<br />
Ensayo sobre el cansancio<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-65037933492860599922016-12-01T23:26:00.000+01:002016-12-01T23:26:06.888+01:00ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH? / Bukowski<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-wlfXDz6PD8o/WECgrPceSfI/AAAAAAAApew/NWjKFgqMeq8-h9qcbVceml8c__OH0SwUgCEw/s1600/Saul%2BLeiter%2B1949.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-wlfXDz6PD8o/WECgrPceSfI/AAAAAAAApew/NWjKFgqMeq8-h9qcbVceml8c__OH0SwUgCEw/s1600/Saul%2BLeiter%2B1949.jpg" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption">Saul Leiter 1949</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH?<br /><br /><br />si no brota de ti a borbotones<br />a pesar de todo,<br />ni lo intentes.<br />a menos que te salga por voluntad propia<br />del corazón y la mente y la boca<br />y las entrañas,<br />ni lo intentes.<br />si tienes que permanecer horas sentado<br />mirando la pantalla del ordenador<br />o encorvado sobre la<br />máquina de escribir<br />en busca de palabras,<br />ni lo intentes.<br />si lo haces por el dinero o<br />la fama,<br />ni lo intentes.<br />si lo haces porque quieres <br />mujeres en la cama,<br />ni lo intentes<br />si tienes que sentarte y<br />rehacerlo una y otra vez,<br />ni lo intentes.<br />si solo pensar en ello ya te cuesta trabajo,<br />ni lo intentes.<br />si quieres escribir como algún<br />otro,<br />olvídalo.<br /><br />si tienes que esperar a que salga de ti<br />con un rugido,<br />entonces espera tranquilo.<br />si no llega a salir de ti con un rugido,<br />dedícate a otra cosa.<br />si primero se lo tienes que leer a tu esposa<br />o a tu novia o tu novio<br />a tus padres o quienquiera que sea,<br />no estás preparado.<br /><br />no seas como tantos otros escritores,<br />no seas como tantos miles de<br />personas que se llaman escritores,<br />no seas soso, aburrido y<br />pretencioso, no te dejes consumir por el<br />narcisismo.<br />las bibliotecas del mundo<br />se han dormido de<br />aburrimiento<br />con los de tu calaña.<br />no lo empeores<br />ni lo intentes.<br />a menos que te salga<br />del alma como un cohete,<br />a menos que creas que la inactividad<br />te llevaría a la locura o<br />al suicidio o al asesinato,<br />ni lo intentes.<br />a menos que el sol en tu interior te<br />abrase las entrañas,<br />ni lo intentes.<br /><br />cuando de veras sea la hora,<br />y si estás entre los escogidos,<br />cobrará vida por<br />sí mismo y seguirá cobrándola<br />hasta que mueras o muera<br />en ti.<br /><br />no hay otra manera,<br /><br />ni la hubo nunca.<br /><br /><br /><br />Ch.Bukowski<br /><br /><br /><br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-27394405688728050122016-11-22T23:07:00.000+01:002016-11-22T23:08:40.143+01:00POEMA SOBRE LAS COSAS QUE NO SE TOCAN, PERO ESTÁN AHÍ / Kenit Folio.<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIjdQf3itgF064qx-R71bmZUqqbwjHoevN5mOtS53Sj56iCMRWN1kdN45-bVZHUNaGsG0bks-CB87BNf_NYRlOIEePOv6KB3CKeAEr0avLq5ldVql_gtrBOKupDhgG29GHryXzy5I5HG4r/s1600/312e101fe7b9a557a2010180d561bf9a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIjdQf3itgF064qx-R71bmZUqqbwjHoevN5mOtS53Sj56iCMRWN1kdN45-bVZHUNaGsG0bks-CB87BNf_NYRlOIEePOv6KB3CKeAEr0avLq5ldVql_gtrBOKupDhgG29GHryXzy5I5HG4r/s640/312e101fe7b9a557a2010180d561bf9a.jpg" width="423" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption">© Saul Leiter
</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
POEMA SOBRE LAS COSAS QUE NO SE TOCAN, PERO ESTÁN AHÍ.<br />
<br />
La situación
empeora con los teoremas. Los teoremas no explican el límite de la
nitidez de la luz y la sombra. Esa sencilla singularidad de lo
indefinido, lo inexplorable.<br />
Sólo suponen.<br />
Le dices, te llevo
aquí, no puedo decirte en qué parte. Tu espalda descubierta debajo del
contorno de mi mano, puedo asegurarlo.<br />
Hablar de piel es una osadía, no existe, sólo la sientes. Apretarse para que no quede el silencio, no existe, <span class="text_exposed_show">lo escuchas.<br />
Quitarnos el frío es lo bello. No decir nada, es lo absoluto, sólo el
corazón con su ritmo de vida, y respirar y vivir es la secuencia que nos
llevará hasta la muerte.<br /> Lo imperfecto es lo inexplicable de por qué hay ojos que una vez se miran.<br /> Lo imperfecto de un primer abrazo y la duda, y luego otro abrazo, y otra duda.<br />
Cuando abrazas con ánimo de amar hasta que todo se acabe, Estas en un
borde, en un lado lo que obedeces, en el otro la singularidad de lo
desconocido.<br /> Hoy la lluvia se equivoca.<br /> No hay ninguna sospecha.<br /> Estás aquí, no puedo decirte dónde.<br /> Es un presentimiento.</span><br />
<br />
<a href="https://www.facebook.com/kenit.folio?fref=ts"><span class="text_exposed_show">Kenit Folio </span></a><br />
<span class="text_exposed_show">Nov 2016</span><br />
<span class="text_exposed_show"><br /></span>
<span class="text_exposed_show"><br /></span>
<span class="text_exposed_show"><br /></span>Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-24355560989135693272015-12-03T21:50:00.000+01:002015-12-03T22:06:49.389+01:00 Bajo una pequeña estrella / Wislawa Szymborska<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Fdju5YR4mxw/VmCpVEbB0tI/AAAAAAAAo2Y/0YwSpLb6ewM/s1600/600_369778522.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-Fdju5YR4mxw/VmCpVEbB0tI/AAAAAAAAo2Y/0YwSpLb6ewM/s640/600_369778522.jpeg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;">Foto: Jean Loup Sieff, série "Torses Nus"</td></tr>
</tbody></table>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<br /></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado por alto a cada segundo.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo el primero.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño a las cinco de la mañana.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">absuélveme, aunque fueras un ave disecada.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas respuestas.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Verdad, no me prestes demasiada atención.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Solemnidad, sé magnánima conmigo.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos, cada una de ellas.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Sé que mientras viva nada me justifica porque yo misma me lo impido.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">después para que parezcan ligeras.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><b>Wislawa Szymborska</b></span></div>
<div class="p2">
<span class="s1"></span><br /></div>
<div class="p1">
<span class="s1">De: <i>“Hasta aquí”</i> (Su último libro publicado de forma póstuma) – 2009</span></div>
<div class="p1">
<br /></div>
Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-88689448810936851602014-11-06T00:17:00.001+01:002014-11-06T00:29:11.249+01:00Silvia Plath / DibujosLos dibujos de Sylvia Plath<br />
No son una anécdota: Plath dibujaba realmente bien...<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/bsdp-CzPVOs" width="560"></iframe><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG84msQ4N1nZIHtakqUvcROwwt1XtUwygV9Rpqggd6SGtVVb3R_HdETURKwDs-qhvqr-p8zE__97Ceb_ekcKBtsy9d44VJKFetsmMGW2PZIEFinS9J7-Lp02ATuUixXqosywtusFyvrs-T/s1600/sylviaplathdrawings2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiG84msQ4N1nZIHtakqUvcROwwt1XtUwygV9Rpqggd6SGtVVb3R_HdETURKwDs-qhvqr-p8zE__97Ceb_ekcKBtsy9d44VJKFetsmMGW2PZIEFinS9J7-Lp02ATuUixXqosywtusFyvrs-T/s1600/sylviaplathdrawings2.jpg" height="400" width="255" /></a></div>
"<i>Dibujos" </i>viene acompañado de cartas y un diario de notas que añaden profundidad y contexto a la obra de la gran poeta, así como una introducción escrita por su hija, Frieda Hughes.<br />
<br />
Los dibujos de Sylvia Plath que encontraremos forman parte de sus años felices, cuando Plath conoció y se casó secretamente con Ted Hughes, y juntos viajaron a París y a España en su luna de miel, años antes de que ella escribiera su novela "<i>La campana de cristal"</i>. Incluye dibujos de Inglaterra, Francia, España y Estados Unidos, en los que captura sus exquisitas observaciones del mundo.<br />
<br />
Presenta "<i>Dibujos"</i> una faceta poco conocida de la genial poeta Sylvia Plath. A lo largo de toda su vida, el arte fue una profunda fuente de inspiración para ella, como muestran las ilustraciones a pluma y tinta recogidas en este libro.<br />
<br />
Sylvia Plath (Boston, 1932 - Londres, 1963) fue una escritora estadounidense especialmente conocida como poeta, aunque también es autora de obras en prosa, como la novela semiautobiográfica "<i>La campana de cristal"</i> (bajo el pseudónimo de Victoria Lucas), así como de relatos y ensayos. Junto con Anne Sexton, Plath es considerada una de las principales cultivadoras del género de la poesía confesional, iniciado por Robert Lowell y W. D. Snodgrass. Se suicidó en 1963. Tras su muerte, su marido, el también poeta Ted Hughes, se encargó de la edición de su poesía completa.<br />
<br />
<a href="http://www.estandarte.com/noticias/libros/arte/los-dibujos-de-sylvia-plath_2727.html">http://www.estandarte.com/noticias/libros/arte/los-dibujos-de-sylvia-plath_2727.html</a><br />
<br />
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<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-81641551119381561692014-09-29T22:02:00.003+02:002014-09-29T22:02:55.615+02:00Baile de despedida / ROSA JIMENA<br />
Podría haberte dicho que lo siento,<br />
mostrarme reverente ante el insulto,<br />
mirar de lado o hacia atrás, si me preguntas.<br />
<br />
Podría darle cuerda al mismo mundo,<br />
decir que dos más dos no suman nada<br />
y unirme con tu gesto a la locura...<br />
<br />
Pero hoy decido desatarme a mí misma;<br />
recojo tu guitarra y cuatro vinos,<br />
alguna que otra noche de amor desesperado<br />
<br />
y me voy, con permiso de este mundo,<br />
que no crece si dejas de bailar.<br />
<br />
<br />
<br />
Rosa Jimena.<br />
Preposición In-Deco-Rosa.<br />
Huerga y Fierro Editores.<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-85593953336126232882014-09-23T22:17:00.001+02:002014-09-23T22:18:10.620+02:00Lo que ocurre en las nubes, ocurre también en nuesta casa. / LUIS GARCÍA MONTERO<br />
No te voy a pedir el corazón que llevas<br />
escondido debajo de tu ropa de invierno.<br />
Solamente esperaba, como leña reunida,<br />
para arder en el fuego que calienta tus manos.<br />
Quiero entender tu noche, tu sed, tus libramientos,<br />
tu vivir en las sílabas que componen tu nombre,<br />
tu quedarte dormida, tu me voy a la cama,<br />
tu silencio acostado, mi silencio acostado,<br />
las cosas que me pasan cuando sueñas conmigo.<br />
<br />
Luis García Montero.<br />
<br />
UN INVIERNO PROPIO.<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-18771950661780670732014-09-20T18:49:00.000+02:002014-09-20T18:49:46.374+02:00Alma Desnuda / Alfonsina Storni<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-tqIAquHtBlE/VAORgOQOKMI/AAAAAAAAkXM/_zWae39eo0M/s1600/553487_310025139061588_1537555969_n%2Bbis%2Bsepia%2Bbis.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-tqIAquHtBlE/VAORgOQOKMI/AAAAAAAAkXM/_zWae39eo0M/s1600/553487_310025139061588_1537555969_n%2Bbis%2Bsepia%2Bbis.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Soy un alma desnuda en estos versos,<br />
Alma desnuda que angustiada y sola<br />
Va dejando sus pétalos dispersos.<br />
<br />
Alma que puede ser una amapola,<br />
Que puede ser un lirio, una violeta,<br />
Un peñasco, una selva y una ola.<br />
<br />
Alma que como el viento vaga inquieta<br />
Y ruge cuando está sobre los mares,<br />
Y duerme dulcemente en una grieta.<br />
<br />
Alma que adora sobre sus altares,<br />
Dioses que no se bajan a cegarla;<br />
Alma que no conoce valladares.<br />
<br />
Alma que fuera fácil dominarla<br />
Con sólo un corazón que se partiera<br />
Para en su sangre cálida regarla.<br />
<br />
Alma que cuando está en la primavera<br />
Dice al invierno que demora: vuelve,<br />
Caiga tu nieve sobre la pradera.<br />
<br />
Alma que cuando nieva se disuelve<br />
En tristezas, clamando por las rosas<br />
Con que la primavera nos envuelve.<br />
<br />
Alma que a ratos suelta mariposas<br />
A campo abierto, sin fijar distancia,<br />
Y les dice libad sobre las cosas.<br />
<br />
Alma que ha de morir de una fragancia,<br />
De un suspiro, de un verso en que se ruega,<br />
Sin perder, a poderlo, su elegancia.<br />
<br />
Alma que nada sabe y todo niega<br />
Y negando lo bueno el bien propicia<br />
Porque es negando como más se entrega,<br />
<br />
Alma que suele haber como delicia<br />
Palpar las almas, despreciar la huella,<br />
Y sentir en la mano una caricia.<br />
<br />
Alma que siempre disconforme de ella,<br />
Como los vientos vaga, corre y gira;<br />
Alma que sangra y sin cesar delira<br />
Por ser el buque en marcha de la estrella.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
Alfonsina Storni Martignoni<br />
<br />
(Suiza, 29 de mayo de 1892 – Argentina, 25 de octubre de 1938)<br />
fue una poetisa y escritora feminista argentina del modernismo.<br />
<br />
Se suicidó en Mar del Plata arrojándose de la escollera del Club Argentino de Mujeres. La versión romántica es que se internó lentamente en el mar. Su cuerpo fue velado inicialmente en esa ciudad balnearia y finalmente en Buenos Aires. Actualmente sus restos se encuentran enterrados en el Cementerio de la Chacarita.<br />
<br />
Alfonsina y el mar...<br />
<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-49742274409509347162014-09-11T16:55:00.001+02:002014-09-11T16:55:33.097+02:00"El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos..."<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-zSQALckdyWQ/VBG2Hb5PsgI/AAAAAAAAkY8/amG-OdtGugc/s1600/Ilsa%2Ba%2BRick..%2BEl%2Bmundo%2Bse%2Bderrumba%2By%2Bnosotros%2Bnos%2Benamoramos...casablanca.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-zSQALckdyWQ/VBG2Hb5PsgI/AAAAAAAAkY8/amG-OdtGugc/s1600/Ilsa%2Ba%2BRick..%2BEl%2Bmundo%2Bse%2Bderrumba%2By%2Bnosotros%2Bnos%2Benamoramos...casablanca.png" height="481" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
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<br />
Ilsa a Rick..<br />
El mundo se derrumba y nosotros nos enamoramos...<br />
Casablanca<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-42411711566551150912014-08-10T23:47:00.000+02:002014-08-10T23:47:00.170+02:00Besé sus ojos / Simone de Beauvoir.<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-r5tG4QPVlP0/U9pqXO7dY8I/AAAAAAAAkUM/Sny6Sagi5J8/s1600/Ellen+Rogers+12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-r5tG4QPVlP0/U9pqXO7dY8I/AAAAAAAAkUM/Sny6Sagi5J8/s1600/Ellen+Rogers+12.jpg" height="640" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;">Foto: Ellen Rogers</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<br />
<br />
“Besé sus ojos, sus labios, mi boca bajó a lo largo de su pecho y rozó el ombligo infantil, el bello animal, el sexo, donde su corazón latía a golpecitos; su olor, su calor me emborrachaban y sentí que mi vida me abandonaba, mi vieja vida con sus preocupaciones, sus fatigas, sus recuerdos gastados”.<br />
<br />
<br />
Simone de Beauvoir<br />
Los mandarines (Les mandarins). 1954<br />
<br />
<br />Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6274770222818656137.post-73861133400541299042014-07-30T00:41:00.001+02:002014-07-30T00:41:12.020+02:00" Cartas sucias" de James Joyce a Nora Barnacle<br />
<div class="MsoNormal">
Los derechos de autor sobre la obra del novelista irlandés
James Joyce expiraron en el 2012. La noticia acabó con la censura que su nieto
Stephen ejerció durante décadas contra un conjunto de textos que consideraba
privado. Entre estos figuran las denominadas “cartas sucias”, una colección de
apasionadas misivas que Joyce dirigiera a su pareja Nora Barnacle entre 1904 y
1909 y que, en opinión de sus exégetas, constituye una cumbre de literatura,
fetichismo, erotismo desbordado y la más cruda escatología que se le haya
conocido a un escritor occidental.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
James Joyce huyó de Dublín en compañía de Nora Barnacle
durante la noche del sábado 8 de octubre de 1904. Había tenido su primera cita
amorosa con Nora, dos años menor y camarera de hotel, el 16 de junio de ese
mismo año. Ulises se publicó el 2 de febrero de 1922, día del cuadragésimo
aniversario de Joyce. El exiliado Joyce lo había escrito entre Trieste, Zúrich
y París a lo largo de siete años (1914-1921), y consagró más de 20.000 horas de
trabajo febril a la odisea de su escritura. En recuerdo del dudoso encuentro de
Joyce y Nora, la acción de esta novela enciclopédica transcurre entre las 8 de la
mañana del jueves 16 de junio y las 3:30 de la madrugada del viernes 17 de
junio de 1904. El gran fracaso de Joyce fue que Nora (una “Irlanda portátil”,
según la cariñosa caracterización de su marido) nunca leyó más allá de la
página 27 del libro. Sin embargo, todos los años desde el año del centenario de
su autor, en Dublín y en todas partes, los fanáticos del “fanático” Joyce
(según la cariñosa caracterización de Nora) festejan en esta fecha señalada la
existencia de esta novela fuera de serie.<o:p></o:p></div>
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NKhb5w_dwDA/UuKcgeKX1yI/AAAAAAAAjx0/r3PcCKNo5C4/s1600/Joyce,+cartas+a+su+pareja+Nora+Barnacle+1904-1909.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-NKhb5w_dwDA/UuKcgeKX1yI/AAAAAAAAjx0/r3PcCKNo5C4/s1600/Joyce,+cartas+a+su+pareja+Nora+Barnacle+1904-1909.jpg" /></a></div>
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22 Noviembre 1909<o:p></o:p></div>
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44 Fontenoy Street, Dublín.<o:p></o:p></div>
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Queridísima: tu telegrama se encontraba en su corazón
aquella noche. Cuando te escribí aquellas últimas cartas, era presa de absoluta
desesperación. Pensaba que había perdido tu amor y tu estima… como bien
merecía. Tu carta de esta mañana es muy cariñosa, pero estoy esperando la carta
que probablemente escribirías después de enviar el telegrama.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Todavía no me atrevo, querida, a mostrarme familiar contigo,
hasta que no vuelvas a darme permiso. Tengo la sensación de que no debo
hacerlo, a pesar de que tu carta está escrita en tu antiguo tono familiar y
pícaro. Me refiero a cuando hablas de lo que harás, si te desobedesco con
respecto a cierta cuestión.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Voy a aventurarme a decir sólo una cosa. Dices que quieres
que mi hermana te lleve ropa interior. No, querida, por favor. No me gusta que
nadie, ni siquiera una mujer o una niña, vea cosas que te pertenecen. Me
gustaría que fueras más cuidadosa y no dejases ciertas ropas tuyas por ahí,
quiero decir cuando acaban de llegar de la lavandería. Oh, me gustaría que
mantuvieras todas esas cosas ocultas, ocultas, ocultas. Me gustaría que
tuvieses gran cantidad de ropa interior de todas clases, de todo tipo de
colores delicados, guardada, planchada y perfumada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¡Qué terrible es estar lejos de ti! ¿Has aceptado de nuevo
en tu corazón a tu pobre amante? Voy a estar impaciente por tu carta y, sin
embargo, te agradezco tu cariñoso telegrama.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No me pidas que te escriba una carta larga ahora,
queridísima. Lo que he escrito me ha entristecido un poco. Estoy cansado de
enviarte palabras. Nuestros labios pegados, nuestros brazos entrelazados,
nuestros ojos desfalleciendo en el triste gozo de la posesión me complacerían
más.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Perdoname queridísima. Tenía intención de mostrarme más
reservado. Y, sin embargo, debo añorarte y añorarte y añorarte.<o:p></o:p></div>
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JIM/<o:p></o:p></div>
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2 de diciembre de 1909<o:p></o:p></div>
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44 Fontenoy Street, Dublín.<o:p></o:p></div>
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Querida mía, quizás debo comenzar pidiéndote perdón por la
increíble carta que te escribí anoche. Mientras la escribía tu carta reposaba
junto a mí, y mis ojos estaban fijos, como aún ahora lo están, en cierta
palabra escrita en ella. Hay algo de obsceno y lascivo en el aspecto mismo de
las cartas. También su sonido es como el acto mismo, breve, brutal,
irresistible y diabólico.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Querida, no te ofendas por lo que escribo. Me agradeces el
hermoso nombre que te di. ¡Sí, querida, “mi hermosa flor silvestre de los
setos” es un lindo nombre¡ ¡Mi flor azul oscuro, empapada por la lluvia¡ Como
ves, tengo todavía algo de poeta. También te regalare un hermoso libro: es el
regalo del poeta para la mujer que ama. Pero, a su lado y dentro de este amor
espiritual que siento por ti, hay también una bestia salvaje que explora cada
parte secreta y vergonzosa de él, cada uno de sus actos y olores. Mi amor por
ti me permite rogar al espíritu de la belleza eterna y a la ternura que se
refleja en tus ojos o derribarte debajo de mí, sobre tus suaves senos, y
tomarte por atrás, como un cerdo que monta una puerca, glorificado en la
sincera peste que asciende de tu trasero, glorificado en la descubierta
vergüenza de tu vestido vuelto hacia arriba y en tus bragas blancas de muchacha
y en la confusión de tus mejillas sonrosadas y tu cabello revuelto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Esto me permite estallar en lagrimas de piedad y amor por ti
a causa del sonido de algún acorde o cadencia musical o acostarme con la cabeza
en los pies, rabo con rabo, sintiendo tus dedos acariciar y cosquillear mis
testículos o sentirte frotar tu trasero contra mí y tus labios ardientes chupar
mi polla mientras mi cabeza se abre paso entre tus rollizos muslos y mis manos
atraen la acojinada curva de tus nalgas y mi lengua lame vorazmente tu sexo
rojo y espeso. He pensado en ti casi hasta el desfallecimiento al oír mi voz
cantando o murmurando para tu alma la tristeza, la pasión y el misterio de la
vida y al mismo tiempo he pensado en ti haciéndome gestos sucios con los labios
y con la lengua, provocándome con ruidos y caricias obscenas y haciendo delante
de mí el más sucio y vergonzoso acto del cuerpo. ¿Te acuerdas del día en que te
alzaste la ropa y me dejaste acostarme debajo de ti para ver cómo lo hacías?
Después quedaste avergonzada hasta para mirarme a los ojos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
¡Eres mía, querida, eres mía¡ Te amo. Todo lo que escribí
arriba es un solo momento o dos de brutal locura. La última gota de semen ha
sido inyectada con dificultad en tu sexo antes que todo termine y mi verdadero
amor hacia ti, el amor de mis versos, el amor de mis ojos, por tus extrañamente
tentadores ojos llega soplando sobre mi alma como un viento de aromas. Mi verga
esta todavía tiesa, caliente y estremecida tras la última, brutal envestida que
te ha dado cuando se oye levantarse un himno tenue, de piadoso y tierno culto
en tu honor, desde los oscuros claustros de mi corazón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nora, mi fiel querida, mi pícara colegiala de ojos dulces,
sé mí puta, mí amante, todo lo que quieras (¡mí pequeña pajera amante! ¡mí
putita pichadora!) eres siempre mi hermosa flor silvestre de los setos, mi flor
azul oscuro empapada por la lluvia.<o:p></o:p></div>
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JIM/<o:p></o:p></div>
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3 de diciembre de 1909<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
44 Fontenoy Street, Dublín.<o:p></o:p></div>
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<div class="MsoNormal">
Mi querida niñita de las monjas: hay algún estrella muy
cerca de la tierra, pues sigo presa de un ataque de deseo febril y animal. Hoy
a menudo me detenía bruscamente en la calle con una exclamación, siempre que
pensaba en las cartas que te escribí anoche y antenoche. Deben haber parecido
horribles a la fría luz del día. Tal vez te haya desagradado su grosería. Sé
que eres una persona mucho más fina que tu extraño amante y, aunque fuiste tu
misma, tu, niñita calentona, la que escribió primero para decirme que estabas
impaciente porque te culiara, aún así supongo que la salvaje suciedad y
obscenidad de mi respuesta ha superado todos los límites del recato. Cuando he
recibido tu carta urgente esta mañana y he visto lo cariñosa que eres con tu
despreciable Jim, me he sentido avergonzado de lo que escribí. Sin embargo,
ahora la noche, la secreta y pecaminosa noche, ha caído de nuevo sobre el mundo
y vuelvo a estar solo escribiéndote y tu carta vuelve a estar plegada delante
de mí sobre la mesa. No me pidas que me vaya a la cama, querida. Déjame
escribirte, querida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como sabes queridísima, nunca uso palabras obscenas al
hablar. Nunca me has oído, ¿verdad?, pronunciar una palabra impropia delante
otras personas. Cuando los hombres de aquí cuentan delante de mí historias
sucias o lascivas, apenas sonrío. Y, sin embargo, tu sabes convertirme en una
bestia. Fuiste tu misma, tu, quien me deslizaste la mano dentro de los
pantalones y me apartaste suavemente la camisa y me tocaste la pinga con tus
largos y cosquilleantes dedos y poco a poco la cogiste entera, gorda y tiesa
como estaba, con la mano y me hiciste una paja despacio hasta que me vine entre
tus dedos, sin dejar de inclinarte sobre mí, ni de mirarme con tus ojos
tranquilos y de santa. También fueron tus labios los primeros que pronunciaron
una palabra obscena. Recuerdo muy bien aquella noche en la cama en Pola.
Cansada de yacer debajo de un hombre, una noche te rasgaste el camisón con
violencia y te subiste encima para cabalgarme desnuda. Te metiste la pinga en el
coño y empezaste a cabalgarme para arriba y para abajo. Tal vez yo no estuviera
suficientemente arrecho, pues recuerdo que te inclinaste hacia mi cara y
murmuraste con ternura: “¡Fuck me, darling!”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nora querida, me moría todo el día por hacerte uno o dos preguntas.
Permítemelo, querida, pues yo te he contado todo lo que he hecho en mi vida;
así, que puedo preguntarte, a mi vez. No sé si las contestarás. Cuándo esa
persona cuyo corazón deseo vehementemente detener con el tiro de un revólver te
metió la mano o las manos bajo las faldas, ¿se limitó a hacerte cosquillas por
fuera o te metió el dedo o los dedos? Si lo hizo, ¿subieron lo suficiente como
para tocar ese gallito que tienes en el extremo del coño? ¿Te tocó por detrás?
¿Estuvo haciéndote cosquillas mucho tiempo y te viniste? ¿Te pidió que lo
tocaras y lo hiciste? Sino lo tocaste, ¿se vino sobre ti y lo sentiste?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Otras pregunta, Nora. Sé que fui el primer hombre que te
folló, pero, ¿te masturbó un hombre alguna vez? ¿Lo hizo alguna vez aquel
muchacho que te gustaba? Dímelo ahora, Nora, responde a la verdad con la verdad
y a la sinceridad con la sinceridad. Cuando estabas con él de noche en la
oscuridad de noche, ¿no desabrocharon nunca, nunca, tus dedos sus pantalones ni
se deslizaron dentro como ratones? ¿Le hiciste una paja alguna vez, querida,
dime la verdad, a él o a cualquier otro? ¿No sentiste nunca, nunca, nunca la
pinga de un hombre o de un muchacho en tus dedos hasta que me desabrochaste el
pantalón a mí? Si no estás ofendida, no temas decirme la verdad. Querida,
querida esta noche tengo un deseo tan salvaje de tu cuerpo que, si estuvieras
aquí a mi lado y aún cuando me dijeras con tus propios labios que la mitad de
los patanes pelirrojos de la región de Galway te echaron un polvo antes que yo,
aún así correría hasta ti muerto de deseo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Dios Todopoderoso, ¿qué clase de lenguaje es este que estoy
escribiendo a mi orgullosa reina de ojos azules? ¿Se negará a contestar a mis
groseras e insultantes preguntas? Sé que me arriesgo mucho al escribir así, pero,
si me ama, sentirá que estoy loco de deseo y que debo contarle todo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cielo, contéstame. Aun cundo me entere de que tu también
habías pecado, tal vez me sentiría todavía más unido a ti. De todos modos, te
amo. Te he escrito y dicho cosas que mi orgullo nunca me permitiría decir de
nuevo a ninguna mujer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Mi querida Nora, estoy jadeando de ansia por recibir tus
respuestas a estas sucias cartas mías. Te escribo a las claras, porque ahora
siento que puedo cumplir mi palabra contigo. No te enfades, querida, querida,
Nora, mi florecilla silvestre de los setos. Amo tu cuerpo, lo añora, sueño con
él.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Háblenme queridos labios que he besado con lágrimas. Si
estas porquerías que he escrito te ofenden, hazme recuperar el juicio otra vez
con un latigazo, como has hecho antes. ¡Qué Dios me ayude!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Te amo Nora, y parece que también esto es parte de mi amor.
¡Perdóname! ¡Perdóname!<o:p></o:p></div>
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JIM/<o:p></o:p><br />
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Nieves Bruxinahttp://www.blogger.com/profile/07327432021371230686noreply@blogger.com0